Hier soir, nous allions manger chez Violette Doublevé.
Violette Doublevé est cantatrice. Une vraie. Une chanteuse lyrique qui a de la classe et du coffre, une Callas en herbe (désolée, mais c’est à peu près l’unique référence que je possède en la matière) qui a le don de nous scotcher, parce que quand elle demande « Passe-moi le sel », il se peut qu’elle le fasse avec sa voix de sprano-alto-super-baryton, et c’est toujours du plus grand effet.
Je suis jalouse de Violette Doublevé.
Parce que j’aurais aimé être chanteuse.
J’aurais peut-être plus percé sur la scène rock-underground-alternative qu’à l’opéra, mais j’aurais adoré savoir chanter. Je serais devenue une Catherine Ringer de choc, une Patti Smith d’enfer, une Bjork du tonnerre de Dieu.
J’aurais soulevé les foules et déchaîné les passions. Ma voix aurait bercé des milliards d’êtres humains sur Terre et il y aurait un tas de posters à mon effigie.
« This is love, this is love that I’m feeling »
Avant de partir chez Violette Doublevé, j’ai décidé d’entonner un petit air d’opéra dans les wc de Père.
Le chat Confetti était là, installé à côté de moi, le regard intrigué.
« Qu’est-ce qu’elle me fiche ? »
J’ai chanté.
Aussitôt, j’ai vu les oreilles de Confetti s’aplatir.
Il a fait le gros dos.
Ses poils se sont hérissés, et, sans que j’aie eu le temps d’entamer mon refrain, il s’est jeté sur moi.
Il s’est emparé de ma main droite et y a planté ses dents.
Tout en me mordant, il me griffait de ses deux pattes, visiblement effrayé par mes vocalises.
C’était sa façon de me demander de stopper mon chant qui, apparemment, lui avait mis les nerfs à rude épreuve.
Et après, on viendra dire que les chats sont mélomanes.
Faudrait pas pousser Bobonne dans les orties.
Celui-là doit avoir du mou pour chat dans les oreilles, en tout cas.
Partir en cacahuète 