Clemsou a la grippe. David aussi. Et Gégé n’en mène pas large.
Si je résume bien, les Eplorés se sont fait striker les uns à la suite des autres comme de vulgaires quilles renversées par un joueur de bowling semi-professionnel. Eradiqués de la carte. Fauchés dans la fleur de l’âge.
Faut dire que jeudi soir, on a assisté à un spectacle de stand-up dans une vielle cave pleine de miasmes. Ça m’apprendra à sortir, tiens. Chaque fois que je fous le pied hors de la maison, je chope une saloperie et je dois rester alitée pendant des jours.
Ça m’apprendra à rouler des pelles à des humoristes dans des caves humides.
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Aliments ingérés ces trois derniers jours :
– 5 crackers à l’origan
– une tranche de cheddar fondu
– un bol de soupe préparé par Mère qui, bravant les anticyclones, s’est mise à arracher des poireaux sous le regard offusqué des trois moutons intimement persuadés que tout ce que contient le potager leur appartient.
– une pleine poignée de chips au paprika
– un bol de chicken soupe
C’est moche, quand j’y pense. Parce que j’ai loupé la seule réunion Wich-wach à laquelle j’aurais enfin perdu du poids. Mais Flore m’a rassurée : « T’inquiète, t’as rien raté : +700g cette semaine ».
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Hortense se porte à merveille, elle.
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Appuyée contre une pyramide de coussins, je regarde Ally Mac Beal sur mon ordinateur en me mouchant sans discontinuer. J’ai l’impression que l’entièreté de ma matière grise est en train de s’écouler par mes narines. Dès que j’ai utilisé un mouchoir, je le jette dans un sachet en plastique posé au pied de mon lit et il va rejoindre la montagne de mouchoirs usagés. J’ai calculé : j’utilise à peu près un paquet par heure. A ce rythme-là, j’aurai bientôt créé un nouveau continent. Le Continent-mouche-truffe.
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La psy d’Ally Mac Beal est encore plus givrée que la mienne ; c’est te dire. Elle lui fait chercher une chanson fétiche. Une chanson qu’elle doit écouter mentalement quand elle a besoin de se sentir belle et puissante. Une chanson qui lui donne envie de tout déchirer. Moi aussi je voudrais une chanson fétiche.
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Je crois que ma plante en pot me nargue. Elle brille d’un éclat aubergine prodigieux et étend ses feuilles dans des poses alanguies. En fait, elle respire la santé, cette perverse.
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La seule chanson fétiche qui me vienne à l’esprit c’est « Solide comme un roc » de Nadiya. Pour te dire mon taux de désespérance.
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Je soupçonne Akatek de ne pas apprécier Nadiya à sa juste valeur. Quand je l’écoute, il relève son nez d’entre ses pattes et jette un regard oblique plein de reproches vers la chanteuse acclamée par la foule.
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Ce qui est bien quand on est malades à plusieurs, c’est qu’on peut se refiler des tuyaux. « T’as essayé Rhino-fébrile ? que je demande à Clemsou.Vas-y, c’est de la bonne »
Partir en cacahuète 