Louxor

Ma voiture fait un bruit de casserole.

Intrigués, les passants se retournent sur mon passage.

Je m’arrête sur le bas-côté pour voir ce qui se passe, mais tout à l’air en ordre, il n’y a rien à signaler.

Prudente, je reprends la route.

Je comprends vite que le bruit se déclenche quand je freine. Pour l’éviter, ce n’est pas compliqué, il suffit de ne pas freiner. Comme je longe la Meuse et que le paysage est plat, zéro tracas.

Je roule un moment comme ça quand au loin, j’aperçois une oie d’Egypte qui traverse la route. Bien à son aise, elle dandine du popotin. « Bouge ! », dis-je dans mes dents. Mais l’oie n’est pas réceptive à ma sommation et elle continue d’avancer, intrépide ou suicidaire.

J’essaye de ralentir sans freiner, mais la vitesse de ralentissement étant égal au carré de la vitesse des pattes de canard de l’oie, je la frôle de peu.

Quand je fais un truc comme ça, c’est plus fort que moi, je ferme les yeux. C’est un réflexe, une forme de déni. Afin de ne pas être témoin de l’accident de personne. Une oie est un être vivant, jusqu’à preuve du contraire. Celle-ci, bien chanceuse, a évité de justesse la Grande Faucheuse.

Quand j’arrive au boulot, je raconte ma mésaventure. Emma me corrige : « Ce n’était pas une oie d’Egypte, c’était une bernache ». « Non, dis-je, sûre de mon fait. C’était une oie d’Egypte ». « Et comment sais-tu qu’elle venait d’Egypte ? demande Godelieve. Elle venait de visiter les pyramides ? ».

Et dire qu’on pense que le savoir animal appartient aux gens du terroir. Personnellement, je doute. Celles-ci ne sont même pas capables de distinguer une oie qui visite la vallée de la Meuse d’une oie qui revient tout droit de Louxor.