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Nul besoin d’être une bibliothécaire aussi érudite que moi pour savoir que les islandais excellent dans le genre du polar. Lire la suite de « Pourquoi les islandais écrivent-ils des polars ? » →

Le séjour touche à sa fin.

Pour terminer en beauté, nous avions réservé nos places au « Blue lagoon », la station thermale de rêve, le truc de ouf qui envoie du pâté.

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Aujourd’hui, nous sommes restées à la maison.

Nous avons traversé la rue et avons peint la rivière noire.

Je me sentais inspirée.

Comme toutes les prairies sont clôturées, Adèle n’a pas pu randonner. Elle est rentrée bredouille.

Et comme elle avait envie de faire quelque chose de productif, elle a suivi son tout premier cours de peinture.

En plein air en Islande, ça le fait bien.

On est rentrées pour boire une petite soupe qui a spité partout.

On commençait un peu à s’emmêler les pinceaux.

L’après-midi, Adèle a continué son œuvre, grâce aux conseils de Laurence et sous la surveillance experte de Micheline.

Un moment tranquille dans une ambiance « dimanche après-midi devant un épisode de Derrick avec un morceau de tarte au riz».

Si je dis ça, c’est peut-être à cause de la déco de notre pavillon de banlieue.

Pendant que je trainassais dans mon canapé en skaï (souvenez-vous : ambiance épisode de Colombo à la télé, syndrome du dimanche soir, nains de jardin et tueur à la pelle à déneiger) et que les copines apprenaient à Adèle quelques rudiments de peinture, Laurence, Colette et Mère ont emporté avec elles leur baluchon de peinture et sont sorties.

Chose inimaginable vu la température qui régnait dehors.

Un froid à vous glacer la moelle épinière.

« Un peu comme si on ouvrait un congélateur et que l’on entrait dedans », a précisé Adèle.

L’occasion encore d’inventer l’une ou l’autre nouvelle blague météorologique (c’est devenu notre passion).

La matin, dans les mousses, Mère et Anne ont vu foultitude de visages de trolls.

Anne me montrait quelques une de ses photos « Là, tu vois, il y a un troll ». « Ah bon ? » lui répondais-je. « Je ne vois que dalle ». « Mais si ! » s’évertuait-elle « Regarde. Là. Voilà ses yeux. Et là, c’est sa bouche, tu vois ? » « Vraiment pas ».

C’est que je n’ai aucune imagination, voyez-vous. Peut-être que si on me faisait passer un test de Rorschach, je déclarerais « Je vois une tache d’encre ».

Et puis Micheline s’est agacée : « Vous êtes encore dans vos histoires de crolles ? ». Je crois qu’elle aussi a les oreilles un peu bouchées, elle fait des tryphonades.

Et donc, quelques-unes sont parties à la chasse aux trolls.

Elles ont déclaré :

C’était bizarre.

Elles sont revenues avec :

• Le teint pâle des personnes en état de refroidissement avancé et les dents qui claquent.
• Quelques clichés que j’ai éhontément dérobé à Laurence pour vous les montrer.
• Des nouvelles photos de trolls invisibles à deviner.
• Et une conclusion à ce séjour qui, l’air de rien, commence à toucher à sa fin.

Ce qui est loin d’être faux.

Ce matin, j’ai eu 38 ans.

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Des paysages volcaniques, encore.

Et puis, ce matin, hop hop, on se lève et on quitte nos maisons de hobbit, non sans oublier de faire notre petite blague quotidienne sur la météo.

Nous disons adieu à la tenancière du camping des flots bleus, en lui expliquant notre nouvelle destination.

On dit au revoir aux stars de l’île : les macareux.

Ils sont un peu poseurs, et les connaissances ornithologiques de Mère laissent un peu à désirer, mais nous n’osons point la contrarier.

Nous embarquons sur le ferry. Plus de soleil qu’à l’aller, moins de remous, et donc moins de haut-le-coeur. C’est que nous commençons à avoir le pied marin, voyez-vous.

Arrivées sur le continent, nous nous dirigeons vers notre troisième maison. Non sans avoir fait plusieurs haltes dans des lieux enchanteurs entièrement créés par Dame Nature. Des chutes, des volcans, des glaciers, toujours aux noms imprononçables : il y en a pour tous les goûts.

Notre maison semble lépreuse, délabrée. Digne d’un polar islandais sordide où un vieil homme nu et trapu tuerait des femmes peintres à coups de pelle à déneiger.

Mais ce n’est pas si grave.

Parce que la vue est magnifique : une rivière noire qui serpente dans une plaine, devant le blanc scintillant du glacier.

Et puis la déco est sympa

Et puis, il y a un jacuzzi.

C’est que l’on vit bien, voyez-vous.

De la volcanologie, encore. En mode Haroun Tazieff qui aurait chaussé ses pinceaux. Le climat est rude, je suis voûtée, fourbue comme une vieille femme de 90 ans, mais heureuse.

Ce matin, quelques achats importants, et nous voilà parées pour l’ascension du volcan de l’île.

C’est que ça grimpe, cette affaire là. Mais heureusement, nous sommes des randonneuses aguerries.

Une fois en haut, une récompense de taille nous attend. Non seulement les lieux sont splendides, riches en couleurs. Mais en plus, en s’asseyant sur une pierre, nous avons senti notre arrière-train chauffer doucement. La chaleur du volcan. Nous avons donc fait corps avec le rocher qui envoyait de la vapeur par un trou. Sensations délicieuses et rires garantis.

L’après-midi, nous sommes allées peindre aux abords du camping, en face du rocher de l’éléphant, non sans avoir auparavant évité les balles de golf qui sifflaient au dessus de nos têtes car il nous a fallu traverser le green. J’ai toujours toute ma tête, même si deux balles m’ont frôlée.

Lever aux aurores pour emprunter la piste de terre sur laquelle on est ballottées comme des sacs de patates. Monter avec la camionnette sur le ferry qui nous transporte vers les îles Vestmann. Avoir l’estomac qui se soulève sur le roulis. Approcher des îles. Splendeur.

C’est le moment de faire des blagues sur la météo islandaise.

Puisque la pluie est l’ennemi du peintre, nous entamons l’ascension d’un col. Des macareux par centaines. C’était un rêve d’enfant, de les voir. Aujourd’hui, j’ai dix ans à nouveau. La pluie nous surprend. La visibilité est extrêmement réduite. Purée de pois et pluie de hallebardes. Détrempées, nous redescendons.

Aussi, je dois vous dire que nous faisons du camping glamour : du glamping. Dans des tonneaux de vin géants.

Leur intérieur regorge de phrases optimisantes pour se donner du courage.

Ici, il faut se faire à quelques particularités. L’alcool est cher.

Et les fourchettes n’existent pas.

Et puis, il y a le fameux hakarl.